Les livres paraissent, tour à tour, avec leur résumé et leurs avis qui nous allèchent ou non, en vrac, en nombre. Difficile de faire le tri, des choix, lister ses priorités, augmenter sa PAL déjà vertigineuse ou renoncer. On lit des « coups de cœur » qui nous emportent au-delà de ce qu’on a pu espérer, des bons livres qui plaisent sans totalement convaincre, des niaiseries aussi. On se trompe, on peste, on s’emporte. On tremble, on relit, on se nourrit. Tout est subjectif. Comme les avis des blogs, comme ceux de bookstagram. Une lecture, c’est une rencontre. Chacun la sienne – au bon ou au mauvais moment.
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Et puis, il y a les rattrapages. Ces livres qui ne nous ont pas tenté… une couverture qui ne résonne pas, un titre que l’on oublie, un livre parmi d’autre, noyé sous le flux. On le voit bien passer, on lit les chroniques des insta-copains, les prix et récompenses, pourtant on ne l’achète pas.
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Et puis, une balade. Un Hasard. Une boîte à livres sur un trajet à Quiberon, un jour de canicule, le sac déjà lourd, la bouche déshydratée. Une boîte à livres où le roman se trouve, véritable néon dans son casier où les titres reposent en désordre. Pourquoi le prend-on, ce jour, à cet instant, à peine convaincue ! Pfff … encore un feel-good … des bons sentiments, une happy-end … pfff … Bon, c’est l’été et l’autre roman glissé dans la valise est terminé. Allez hop ! Pourquoi pas ?!
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Ce livre est une pépite ! A lire, à lire !
C’est une tranche de vie, un moment suspendu, la vie, vraie et sincère, la votre, la mienne, celle que l’on côtoie avec ses hauts et ses bas, la vie dans toute sa laideur et sa beauté. Des mots qui percutent, des idées qui teintent aux oreilles. Ce livre est sublime. Ne serait-ce que pour se rappeler ce qu’est l’essentiel.
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Alors je ne décrirai pas la plume (excellente), l’histoire (émouvante), le sujet (prenant), mon avis (une si belle lecture) … je ne dirai que : QUE mon cœur a été emballé par ces mots, que j’ai été profondément touchée par Violette, que j’ai pleuré, que j’ai refermé le livre émue, que j’ai adoré, aimé, kiffé ...
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Merci @valerieperrin_
Il fait chaud et humide. La Red River se gonfle sur ses rives, s’impatiente et se vide au-delà de son lit charriant la boue et le limon. La plaine est dangereuse, le sol incertain.
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Embarquons-nous sur la route jusqu’à San Antonio, ballotés au rythme des pas du cheval, dans la petite carriole des Eaux Curatives Soufrées du Texas, le Capitaine Kidd aux commandes. Il nous guide accompagné de l’enfant enlevée par les Kiowas quatre ans plus tôt. Le danger rode ; les indiens, les cow-boys, les anciens fédérés. Le périple est long, le roman captivant comme un film que l’on regarde, un vieux western où Clint Eastwood côtoierait Henry Fonda ou Lee Van Cleef. On y est, presque en sueur, à les regarder, le vieil homme et la petite fille, inconnus, un peu malmenés, un peu chahutés, à s’apprivoiser. Ils posent les armes, s’écoutent, se regardent. Lui, elle, si différents, si heurtés devenant complices. Une leçon de vie. Une leçon d’histoire. Tout y est, le récit factuel intéressant et instructif, les sentiments, la philosophie, le bonheur – des petits riens qui se tissent au gré de l’aventure. Le respect. L’amour.
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Ce livre se lit telle une belle histoire. Une parenthèse dans laquelle on se fond. Clémente. Douce. Au-delà des péripéties, des rencontres, des critiques. Au-delà des idées reçues, des esprits retors, de la lie humaine. Il existe de beaux instants.
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Un roman « bonbon » pour rêver.
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Il est des romans incontournables, ne serait-ce que pour ne pas oublier. Filles de la mer est un de ceux-là. Un témoignage. Une parole. Un cri. Une évidence.
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Des femmes ont souffert. Arrachées à leurs familles, malmenées, torturées, violées, exploitées, tuées. Des femmes victimes des hommes et de la guerre. Des « femmes de réconfort » au détriment de leur propre existence et leurs espoirs, enfermées, oubliées.
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A travers ce roman, Mary Lynn Bracht, inspirée de la propre vie des femmes de sa famille, parle de l’indicible. Hana au destin brisé, Emi emplie de douleurs, des femmes, des enfants, des mères, des pères, des vies entièrement gâchées. Elle évoque la mer, les traditions, la Corée, le Japon, la guerre, l’armée et le régime politique. Elle évoque les abus et les droits que s’octroie l’occupant, l’intimidation, la peur. Elle raconte les souffrances, intimes et familiales, les traces, indélébiles et profondes, les mouvements publiques pour que les faits soient connus, les excuses qui s’esquivent.
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L’histoire est tragique. Il faut savoir. Ne pas se taire.
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Ce récit est captivant. Très dur. Cru et dérangeant.Fort et intense.
Indispensable.
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C’est la chronique de @sosos_books_moods_and_more qui m’a donné envie de lire ce livre ! Merci merci merci !
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Dès les premières pages l’atmosphère enveloppe ; la brume, le fleuve, le froid, le mystère de cette entrée fracassante au Swan, auberge des bords de la Tamise où les histoires se racontent. L’homme se tient là, sombre, grand, blessé. Dans ses bras repose une enfant, morte un instant puis ressuscitée. Une énigme. Impossible. L’infirmière Rita Sunday, scientifique aguerrie et pragmatique le confirme.
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Les langues vont bon train, les esprits brodent ; certains réclament l’enfant, d’autres observent, certains sont sincères, d’autres mentent. Les faits sont nourris, les destins se croisent et nous, lecteurs, restons en tension. Il faut absolument connaître la suite. Qui est cet homme ? Que cache le couple des Vaughan ? Et Robin ? Quant à l’enfant, qui est-elle vraiment ?
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Quel récit ! Quelle écriture !
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Diane Setterfield maîtrise l’art de la narration au travers cette enquête, mi conte, mi roman historique, véritable satire sociale proche de Dickens, au cœur de la campagne anglaise mouillée par le fleuve. Récit sombre et lumineux aux personnages ciselés, elle dresse un portrait humain et sensible des petites gens portés par les traditions et les croyances.
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Ce roman, remarquablement bien écrit, est trépidant, complètement addictif et fascinant. Une pépite captivante à lire absolument.
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