On s’installe dans le fauteuil, ce roman feel-good dans les mains – il est paru aux Editions Charleston, on sait que le moment va être agréable -. On sait aussi que l’on pourra le poser si nécessaire et vaquer à ses obligations. Et bien non ! La lecture entamée, on ne lâche plus ! Il est impératif de connaître la suite, à chaque nouvelle page, de savoir ce qui attend Chiara. On repousse les obligations, ça attendra, on est à Venise et on y reste ! C’est addictif.
De sa jolie plume, Emma Mars nous plonge dans la Cité des Doges au XIVème siècle comme si on y était. Le contexte est passionnant et décrit avec beaucoup de précisions les différentes instances politiques, le pouvoir de la religion, l’hypocrisie et les manigances notamment en ce qui concerne la prostitution. On découvre le Castelletto dans lequel on enfermait les prostituées que l’on jugeait dépravées et immorales alors qu’on les visitait régulièrement.
C’est un roman captivant.
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Et pour info, Emma Mars est …. un homme ! 🙂
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Ce recueil demeure confidentiel sur la blogosphère et pourtant …. Il vaut le détour !
Voici cent petits textes – cent confidences – d’une page ou deux, parfois de quelques lignes, la voix d’un homme, les mots d’une femme, jeunes ou âgés, seuls ou en couple, sincères, intimes, tantôt subtils, tantôt indélicats. Cent microécrits qui se dégustent dans l’attente d’une chute surprenante ou convenue, mais toujours touchante.
"J’avais la sensation d’avoir tiré cet homme d’un long sommeil et de le voir s’étirer en se grattant les couilles comme on le fait avant une journée qui s’annonce facile. Pour lui c’était gagné. Pas pour moi."
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Franchement : A LIRE !
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Adélaïde Bon raconte Elle.
Elle, cette enfant de 9 ans brisée un beau jour de mai. Cette enfant qui remplit sa détresse de nourriture et de joies illusoires, de sensibleries. Elle dénote dans sa famille bourgeoise où les corps se cachent et tout se modère. Elle, elle explose, rit, pleure, se fait remarquer. Elle ne comprend pas. Elle se fait mal, se frappe, se blesse, envahie de méduses, à l’intérieur, c’est douloureux. Elle se tait. Elle n’est pas normale, elle est vilaine.
Elle grandit. L’alcool, la drogue, les hommes, le sexe, elle essaie. C’est dégoûtant, sombre, écœurant. Elle ne comprend pas. Elle multiplie les thérapies, elle s’accroche à tout, se raccroche, rien n’y fait, elle reste vilaine, étourdie de violence. Ce corps, elle le rejette, elle le déteste, elle lui fait mal. Peut-être parviendra-t-elle à en extraire les méduses.
Les mots sont violents, crus, percutants. Ils sont ceux de la vérité et du vécu. Ils heurtent et bouleversent. Le viol a détruit l’enfant, l’adolescente, la femme, la jeune mère. Il a bousillé l’amoureuse. Il a entortillé l’esprit, l’a détourné, contourné, empli de hargne et de douleur. Il a tissé sa toile nauséabonde, vicieux, insidieux, ses méduses aux filaments infinis qui pénètrent et enserrent.
Adélaïde Bon raconte Elle.
Son combat, sa lutte dans le brouillard, seule. Ces yeux, ce visage qui la hantent, ces doigts qu’elle sent encore. Elle minimise. C’est elle qui n’est pas normale, pas les faits. Il faut le lui dire que ce n’est pas elle ! Non, le monstre c’est lui. Lui qui l’a violée. Syndrome post-traumatique. Elle l’entend. Elle a un mot, on le lui donne, elle le reçoit : VIOL.
Adélaïde raconte Elle qui devient Je. Elle témoignera au procès, c’est terrible, dur, mais libérateur. Elle va pouvoir guérir et redevenir Adélaïde, la femme qu’elle aurait dû être, cette petite fille de 9 ans aux taches de rousseur et au sourire franc, insouciante et heureuse. Avant.
Merci Adélaïde pour ce précieux témoignage. Merci pour vos mots posés sur un mal.
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Ce sont des ombres au coin de nos yeux, des corps qu’on évite, qu’on contourne. Ils sont là, on les ignore, ils sont tant de choses ; l’échec, la décrépitude, la saleté. Ils encombrent, alors on avance pour mieux les oublier.
Jul, Ernst et Ilmiya ou d’autres, peu importe, ils ne sont personne. Des corps en dérive, imbibés d’alcool et de drogues, des riens, sans vie, sans but. Et puis, que font-ils à part boire ? Ils ne travaillent pas, manquent de courage – ces gens-là sont des parasites, pourquoi les verrait-on ?
Mais un Homme n’est-il rien ? Cet être auxquels nos regards échappent, les yeux sur l’autre rive, l’air de rien ; cette personne qui vit et porte une histoire – son histoire – triste, brisée, compliquée. Une histoire à laquelle elle fait face du mieux qu’elle peut, dehors, les coudes serrés à ceux des âmes en peine, livrées à la misère, le froid, LA RUE.
Tom-Louis Teboul les a regardés et nous claque leurs existences, sans tabou, le langage sec et limpide. Pas de chichi, là c’est la rue, la jungle, les territoires, les abris du Monop. Ca dérange, ça bouscule, ça remue les valeurs auxquelles on s’attache. Et bien oui, regardons-les ! Ils sont vivants, ces hommes, ces femmes, couchés dans la rue. Ils luttent. Ecoutez. Imprégnez-vous de leur vie. L’auteur nous y invite.
A vot’ bon cœur m’sieurs, dames.
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